…queda lejos aquel mayo….


 
 
 
Si, si ya sé: hoy es sábado!Como lect@r habitual, sé que te estarás preguntando que esto no es normal: lo normal sería mi entrada de los domingos, esos domingos que estoy más melancolica y necesito que que mis palabras me rescaten.
 
Hoy, por suerte o por desgracia, voy a saltarme lo habitual y hablaros de otro tema que, como ya os imaginareis, está tb inspirado en una canción. Bueno, en una canción y en un programa de radio que esta mañana he estado escuchando camino de sevilla después de un puente en familia, y que me ha recordado una entrada en el blog.
 
Mayo, curioso mes …Mes de revoluciones, de protestas y de manifestacíones. Mes de reflexión y de acción. Días en los que el pasado se vuelve vigente y en los que echamos la vista atrás y recordamos a aquellos que lucharon por lo que ahora tenemos, aquellos que pedían "libertad", derechos, voz, voto, representación…
 
Aquel Mayo del 68,cargado de añoranzas y de sueños, tal y como nos contaron, estudiamos, escuchamos e idealizamos…
 
1 de mayo, día del trabajo, que nos recuerda lo que otros hicieron por nosotros, vidas sacrificadas por revindicar lo que, simplemente, era y sigue siendo justo.
 
2 de mayo, sin duda siempre presente cuando pensamos en el famoso cuadro de Goya. Día en el que, según parece, fue el principio del fin de independencia de una españa sometida por Napoleón…aunque, mereció la pena? tanta sangre derramada en contra de un país que, en realidad, y pensandolo friamente, nos iba a abrir las puertas a un mundo aún inexplorado por los españoles?  – mundo que seguiria sin explorarse muchisimos años más…- ¬¬??
 
 
La Plaza de Mayo de Buenos Aires, famosa por las madres de las vicitimas de la dictadura argentina. Mujeres que tanto han sufrido, que tanto han llorado, luchado, protestado, reivindicado…
 
 
Tampoco nos olvidemos del mes de las flores por excelencia. Mayo, con sus cruces y sus ofrendas. El calor que inunda las calles, el buen tiempo, la alegría y la fiesta.
 
Mayo, el mes pre-examenes. El mes del.."qué pasará", del "dios mio, que es lo que va a ser de mi en junio"…
 
 
Por todo eso, y por mucho más que no deletreo en este "extra de sabado", os dedico esta canción nostalgica y maravillosa. Practicamente, la primera canción de Ismael, sus primeras palabras que ya por los 90s nos recordaban que aunque aquel mayo de revoluciones quedaba lejos, y que, aunque los mundo posibles por los que se habían luchado no habían llegado, que aunque las guerras se sucedieran y la gente siguiera muriendo, las palabras y los hecho no desaparecerían, nos las seguirian contando, las seguiriamos contando….
 
Cantad conmigo…Papa cuéntame otra vez….
 
 
Os quiero.
 
 
 
 
 
PAPÁ CUÉNTAME OTRA VEZ
 
Ismael serrano
 
 
Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.

Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.

Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
y como desde aquel día todo parece más feo.

Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
y bajo los adoquines no había arena de playa.

Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.

Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ayer morían en Bosnia, ahora lo hacen en Bagdad
Ayer morían en Bosnia, ahora lo hacen en Bagdad

 
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